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Francamente: Ai, se eu te pego, ai, ai

admin — Fri, 20 Jan 2012 06:00:42 +0000

Nossa, nossa/ Assim você me mata/ Ai, se eu te pego/ Ai, ai, se eu te pego/ Delícia, delícia/ Assim você me mata/ Ai, se eu te pego/ Ai, ai, se eu te pego
Quantas centenas, ou milhares, de vezes você já escutou esse refrão? Sim, eu sei, muito mais do que é possível contar, certo?
Eu também. Porém, até setembro do ano passado, não tinha ouvido essa música uma vez sequer. Até que estive no Rodeio de Limeira, a trabalho, e me chamou a atenção que todos os artistas que se apresentaram nas oito noites de shows mandaram ver no “Nossa, nossa…”. Em todas as ocasiões, o público veio abaixo, letra e coreografia mais do que decoradas e ensaiadas.

Então descobri que Michel Teló, uma das atrações do rodeio, era o responsável pelo hit. Antes de subir no palco, a poucos metros de mim, ele falava ao celular na entrada do camarim, simplicidade total.
Naquele momento, Michel sabia que a música era um sucesso nacional, e que tinha potencial para algo mais. Mas talvez nem sonhasse com a repercussão mundial que ela alcançaria pouco tempo depois.

Desde então, o paranaense já foi capa de revistas como a “Época” e de tantas outras mais populares. O clipe de “Ai Se Eu Te Pego” soma mais de 100 milhões de visitações no YouTube. E o “sertanejo” deixou para trás os britânicos Adele e Coldplay nas paradas de sucesso de países como Espanha, Itália, Holanda e Bélgica, além de ver seu hit ser o mais baixado no iTunes em outros tantos, a exemplo de Portugal, Alemanha, Polônia, Argentina, Chile, Colômbia e Peru. Até em outra galáxia a canção foi parar, por meio de uma coreografia bem humorada apresentada por Darth Vader e seus stormtroopers.

Tanta projeção colocou Michel Teló nos meios de comunicação de todo o planeta. A revista “Forbes”, por exemplo, citou Carmem Miranda ao falar do sucesso do cantor. E, apesar de ter o dobro da idade do canadense, ele foi comparado a Justin Bieber. Seja na versão original, seja na cantada em inglês, “Oh, If I Catch You”, a música teve a coreografia que a acompanha dançada pelo astro português Cristiano Ronaldo e pelos jogadores do Barcelona e do time de basquete americano Denver Nuggets.

Isso sem falar em Neymar, figurinha fácil nos shows de Michel. Até paródia de israelenses com direito à polêmica religiosa o forró teve.
Agora, uma baiana chamada Sharon, uma das autoras da música, e o grupo Cangaia de Jegue, que gravara a música antes de Michel, começam a tirar uma casquinha do sucesso. Natural. Mas o que nunca deixa de me surpreender é a velocidade com que tudo acontece hoje. Em setembro, eu nem sabia quem era Michel Teló. Hoje, até a rainha da Inglaterra deve saber. Pelo que vi ao vivo, constatei que o cara é talentoso. Resta saber se conseguirá aproveitar a chance para se manter em alta.

Por Marcos Paulino

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Francamente: Uma arma perigosa

admin — Fri, 13 Jan 2012 06:00:28 +0000

Um site exibe um homem amarrado, sangrando por pequenos cortes e através de orifícios como nariz e boca. Alguma espécie de anticoagulante vai sendo inserida gota a gota em seu corpo, de modo a evitar que o sangramento estanque. A cena é transmitida ao vivo, com um detalhe perverso: quanto mais gente acessa o site, mais rápido o pobre coitado derrama sangue. E o mostrador do número de pessoas entrando na página não para de crescer. Até que o homem morre.

Essa é uma das cenas do filme “Sem Vestígios”, de 2008, que assisti por acaso, num canal qualquer, uns dias atrás. A vítima em questão foi torturada até a morte por um doido cujo pai se matara saltando de um viaduto. O suicídio foi filmado por um canal de TV, que o exibiu várias vezes na íntegra, satisfeito com os índices de audiência que conquistara. Como vingança, o lunático vai colecionando suas caças, sempre com o mesmo modus operandi: fazer com que os internautas, ao acessar seu site, contribuam para os assassinatos.

Não adiantam os apelos das autoridades para que ninguém entre na página do criminoso. A curiosidade e o sadismo falam mais alto. A questão colocada em discussão, óbvio, é até que ponto temos nosso quinhão de culpa pelas atrocidades que viajam pela internet. Todo mundo que acessa a web já recebeu fotos e vídeos que mostram mortes de várias formas, por choque elétrico, acidentes, ataques de animais, assassinatos etc. e tal.

São cenas dramáticas da vida real que se tornam nada mais que diversão. Quantos de nós nem pensam duas vezes antes de passar essas imagens para nossos contatos? No filme, o assassino diz que o trauma com a morte do pai só aumentou quando a cena do suicídio ganhou a internet e passou a se propagar sem parar. “Em um site, a cena é descrita apenas como ‘uau!’”, ele conta, para exemplificar que a queda fatal do pai virara apenas brincadeira.

Tornou-se um clássico na web a filmagem de um jornalista americano sendo decapitado no Paquistão. Uma pesquisa no Google sobre o assunto retorna inclusive comentários que fizeram acerca dos barulhos ouvidos durante a execução. Fico imaginando o que aconteceria se, a exemplo do filme, os algozes do americano condicionassem sua morte ao número de pessoas que estivessem assistindo. Quanto mais audiência, mais a faca seria apertada contra seu pescoço. Não duvido que o fim do jornalista fosse o mesmo.

A internet nos aproximou como nunca das pessoas de toda a parte do mundo. Isso é bom. Por outro lado, o avanço da tecnologia, infelizmente, não vai parar apenas nas mãos de quem pretende fazer o bem. E a informação pode ser uma arma perigosa.
Numa época em que (quase) todos têm acesso a ela, mais do que nunca devemos saber usá-la.

Por Marcos Paulino

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Francamente: Fauna de sem-vergonhas

admin — Fri, 06 Jan 2012 16:46:12 +0000

- Aí, doutor, deixa 20 na saída.
- Vinte reais?! Você tá louco.
- Tá bom, pro senhor eu vou fazer por 10.
- Mas você vai estar aqui quando eu voltar?
- Se eu não estiver, Deus vai estar.
- Mas pra Ele eu não precisaria pagar nada…

Esse foi o diálogo que mantive recentemente com um “guardador” de carros numa rua próxima ao ginásio do Taquaral, em Campinas. Ele acompanhara atentamente as manobras que fiz para o automóvel caber no espaço e, mal abri a porta, já foi oferecendo, ou melhor, impondo, seus “serviços”.

Há pouca coisa que me deixa mais irritado que flanelinhas. Sempre tento argumentar comigo mesmo que o cara só está ali porque precisa, mas nunca me convenço. Dá uma raiva danada ter que entregar dinheiro a alguém para poder parar num local público. Quer dizer, obrigado ninguém é, mas quem vai se arriscar a ter o carro danificado e, no fim das contas, gastar mais com o conserto do que com a “gorjeta”?

O irônico é que, para assistir ao jogo de vôlei naquele dia, o ingresso era apenas um quilo de alimento. Ou seja, ficou mais caro pagar o flanelinha do que para ver uma partida de nível profissional. E olha que, em cidades como São Paulo ou Rio de Janeiro, o prejuízo seria certamente bem maior.

Fico pensando como vai funcionar durante a Copa do Mundo ou a Olimpíada no Rio. Como vai reagir o turista estrangeiro que alugar um carro e for coagido a pagar a um malaco qualquer para estacioná-lo? Há realmente alguns aspectos da cultura brasileira difíceis de entender.

Outro dia, conversei com uma pessoa que está disposta a se candidatar a vereador nas próximas eleições. Na verdade, não está muito interessada em se eleger. Mas diz que o candidato a prefeito que vai apoiar lhe prometeu um cargo no alto escalão. E, como tem certeza que o fulano vai ganhar, já se sente em seu gabinete na prefeitura. Até aí, vá lá. Mas o pior veio depois. “Quero entrar lá pra me arrumar. Chega de ser pobre”. E a tal pessoa ainda teve a desfaçatez de avisar que me convidaria para trabalhar com ela.

Educamente, eu lhe disse que se o convite fosse para um trabalho sério e honesto, até ouviria a proposta. Mas que, com a intenção que ela pretende entrar para o setor público, que nem perdesse seu tempo. No final do ano, um deputado federal de Ribeirão Preto foi denunciado por pagar, com dinheiro público, os salários de um motorista encarregado de transportar seus filhos. E o parlamentar ainda argumentou que não vê “nada demais nisso”.

Flanelinhas, candidatos que só pensam em se “dar bem”, deputados que gastam dinheiro do povo para seus confortos, é gente desse tipo que compõe a fauna nacional de sem-vergonhas, e que torna mais difícil a vida dos brasileiros.

Por Marcos Paulino

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Francamente: Tic,tac,tic,tac,tic,tac,tic,tac

admin — Fri, 30 Dec 2011 06:00:54 +0000

A história se consome diante de nossos olhos. Escorre por entre os dedos, maleável, ininterruptamente. Nada a detém. Os ponteiros do relógio a empurram num movimento cada vez mais acelerado. Sempre, sempre. Tic,tac,tic,tac,tic,tac. Assim vai ela, a história, seguindo seu rumo sem fim. O ponto de parada é o infinito. De onde ela veio, não se sabe ao certo. Mas para onde vai, tem-se a certeza: para frente.

De roldão, vai levando tudo e todos. Sugando o que se coloca à sua frente num redemoinho do qual ninguém escapa. Impiedosa. Ruidosa. Constante. É um trem de alta velocidade. Cada vez mais alta. Segue, segue, segue. Incansável. Um dragão soltando fogo pelas ventas, incinerando seus obstásculos.
É uma usina. Sua matéria-prima é o futuro. Que transforma em presente. E, já em seguida, em passado. O passado é a fumaça que gera enquanto tritura dias, horas, minutos, segundos, centésimos, milésimos. O que vem depois, mesmo? Não importa. Qualquer fração de tempo lhe serve de energia. Mastiga tempo. E cospe passado.

Isso, é assim que funciona. Tic,tac,tic,tac,tic,tac. Enfim, o que é o tempo, senão uma invenção para tentar medir o quão rápido passam as vidas? Uma constatação de que somos produtos perecíveis. Perecemos, é certo. Uns mais, outros menos. Mas perecemos todos até o ponto onde nem perecer mais é possível. Onde a história, ah, essa história, engole-nos sem maiores avisos. Sem alertas. Sem placas de advertência.

Viramos, nesse momento, nós também parte da história. Rezemos então para que tenhamos, pelo menos a maior parte do tempo, feito o suficiente para que nosso capítulo seja contado sem receio. Vimos, agora mesmo, homens impassíveis, intocáveis, intransponíveis serem absorvidos pela história como a água é pela esponja. Assim como aumentam seu volume, por ela escorrem. Alguns deixam nela o rastro da sujeira que acumularam enquanto viviam em seus castelos. Deixam-na marcada pelo sangue que arrancaram de tantos outros, que, esses sim, passarão por ela gotejando apenas o perfume de quem, de tanto sofrer, transformou-se em anjo. Num belo anjo.

Cidades submergem. Cidades secam. Cidades racham ao meio. Implodem. Explodem. É a história, de novo ela, rastejando por entre suas ruas. Passando sob, e sobre, seus prédios. Serpenteando lasciva, escorregadia. Ganhando embalo. Iniciando guerras. Acabando com guerras. Provocando risos e choros, suspiros e gritos. Pintando o belo. Desenhando o feio. Apagando tudo, o belo e o feio.

Quem somos nós para lhe dizer quando parar? Quem pode marcar para 2012, ou para qualquer outro ano, seu fim? Não, ela mesma decidirá. E não parece nada disposta a isso. Resta-nos observá-la, indefesos. Resignados. Assim será. Tic,tac,tic,tac,tic,tac.

Por Marcos Paulino

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Francamente: Partícula de Deus

admin — Fri, 23 Dec 2011 06:00:31 +0000

A coisa é bem complicada. Posso dizer que ultrapassa, pela distância de muitos anos-luz, minha parca capacidade de compreensão do vai-e-vem do mundo da física, com suas fórmulas, equações, suposições e tudo o mais. Se nunca fui um aluno brilhante, daqueles que ganham medalha todo ano como melhor da classe, também não era de ficar na rabeira. Mas, confesso, a física sempre foi meu calcanhar de Aquiles. Eta matéria difícil de entender!
Entretanto, dono de uma curiosidade sem tamanho, interesso-me em ler matérias sobre alguns estudos científicos que tentam desvendar enigmas propostos pela física. E foi assim que me deparei com uma reportagem que descrevia o trabalho de grupos de cientistas empenhados em comprovar a existência do bóson de Higgs. Li e reli, mas pouco entendi. Porém, se não estou totalmente enganado, o tal bóson seria a partícula que explicaria porque todas as outras têm massa.
Por essa característica, o bóson de Higgs é apelidado de “partícula de Deus”. Ele é a peça fundamental daquilo que os físicos chamam de Modelo Padrão, a teoria que explica, como me ensinou a reportagem, “as interações entre as partículas, componentes fundamentais de tudo o que existe”. Espero que quem entende mais de física do que eu, ou seja, praticamente toda a humanidade, não detecte um mar de besteiras no que escrevi até agora.
Até porque não é exatamente com a física que estou preocupado. O que me encantou foi o nome: “partícula de Deus”. E é a partir daqui que a nossa conversa muda. Isto é, se você, leitor, ainda estiver acordado. Repare no antagonismo das duas palavras, “partícula” e “Deus”. Uma designa o que há de menor no Universo. A outra representa aquilo que nós, seres humanos, independentemente da religião, entendemos como sendo maior que tudo. Tão imenso que não temos nem a capacidade para compreender.
As religiões, inclusive, no meu humilde modo de pensar, só foram inventadas para tentar explicar esse sentimento que temos, de que há algo, ou alguém, muito maior que nós a comandar este Universo que ousamos chamar de nosso. Pois como esse alguém, que faz estrelas e planetas nascerem e morrerem como se fosse bolhas de sabão, também inventou partículas tão pequenas, mas não insignificantes, quanto o bóson? É por isso que Deus não se explica. Crê-se nele. Ou não.
De minha parte, não preciso de um acelerador de partículas, como os cientistas, para achar traços da existência de Deus. A prova de que existe está nos clichês da vida. Numa lufada de ar, no perfume do final da tarde, na chuva que verdeja as plantas, no calor que emana do Sol, num céu daqueles bem azuis. Está naqueles que nos cercam e no que sentimos por eles. Está em cada tic-tac desta vida. E talvez de outras.

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Francamente: Minha fã número 1

admin — Fri, 16 Dec 2011 06:00:46 +0000

Não importa o que eu faça, ela nunca fica brava comigo. Na verdade, a minha simples companhia já é suficiente para que esteja satisfeita. Não preciso dizer uma só palavra. Embora, às vezes, ela sinalize lá do seu jeito que ficaria ainda mais feliz se recebesse algum carinho. Mas, se eu não estiver disposto, continuará firme ao meu lado. Estar próxima a mim para ela deve a ser a melhor coisa do mundo.

Difícil entender esse apego. Pois comigo ela não tem privilégios. Muito menos mordomias. Se acho que está abusando da minha boa vontade, basta uma olhadela de repreensão para que rapidamente se recolha ao seu canto. E nada de guardar rancores. Por mais que eu a tenha desprezado, basta dar algum sinal de que, agora sim, seria bem-vinda, que lá vem ela, toda entusiasmada atender ao meu chamado.

Até naquelas atividades para as quais é difícil achar companhia ela faz questão de não me abandonar. Uma cor-ridinha, por exemplo? Topa na hora. Não sabe andar de bicicleta, mas fica contente só de poder me manter dentro de seu campo de visão. Futebol? Adora. Mesmo que não a deixe jogar, não abandona a lateral do campo. Se vou lavar louça ou desafinar tocando violão, não me deixa só de jeito nenhum.

O que lhe dou em troca de tanta dedicação? Um prato de comida, água fresca, banhos de vez em quando e uns afagos – ela prefere na barriga e atrás das orelhas. Essa é a Penélope, uma pastora preta que ganhei de meu irmão há seis anos. Ainda pequenininha, quase sucumbiu à uma doença transmitida por carrapato. Naquela época, devido às visitas frequentes ao veterinário e à fraqueza que sentia, ficava aos meus pés enquanto eu trabalhava. Passava o dia todo comigo. Sarou e virou uma cachorra de uma inteligência que não se cansa de me surpreender. Costumo brincar em casa que ela é a “pessoa” que mais gosta de mim neste mundo.

Por isso não consigo acreditar que alguém tenha coragem de maltratar tão cruelmente um ser que tem tanto a nos dar. Como uma pessoa pode enterrar um cãozinho, ainda filhote, vivo, como aconteceu esses dias em Novo Horizonte? Ou espancar sua cachorra a ponto de triturar a sua mandíbula, como foi registrado em Tanabi? O que passa na cabeça desses – esses sim – animais irracionais, criminosos de sangue frio?

Uma das minhas máximas é de que “gente é gente, cachorro é cachorro”. Não quero dizer com isso que uma espécie é melhor que a outra. Apenas são diferentes, e têm anseios, satisfações e problemas diferentes. O que é bom para um humano não o será necessariamente para um cachorro. Entender isso torna as coisas mais saudáveis para os dois lados. Não conseguimos corresponder o amor incondicional que eles nos reservam. Mas o mínimo que podemos fazer é tratá-los com respeito, dignidade e carinho. Se não gosta de bichos, é fácil: não tenha um.

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Francamente: Só leia se for corinthiano

admin — Mon, 12 Dec 2011 18:29:02 +0000

Era dezembro de 1982 e o Corinthians faria a final do Campeonato Paulista contra o São Paulo, em duas partidas. Eu estava naquela fase em que ainda se é criança, mas já se quer ser adolescente. E, corinthiano desde sempre, nascido numa família com pai e irmão são-paulinos, estava bem nervoso para aquela decisão. O Corinthians vivia um momento especial, era época da Democracia Corintiana.

Que eu não sabia muito bem do que se tratava, só entendia que aquele meio-campista alto e muito magro, o “doutor” Sócrates – porque também era médico e eu achava isso o máximo – liderava a equipe com ideias ousadas para um período de ditadura. Ele pregava que todos, do roupeiro ao presidente do clube, participassem das decisões, tendo votos com o mesmo peso. Num campeonato em que já havia imposto um 5 a 1 no Palmeiras, o Timão chegava àquela final com moral. Não deu outra: com duas vitórias, ficou com o título.

Lembro que comemorei como louco. Quis o destino que, no ano seguinte, Corinthians e São Paulo novamente se encontrassem na decisão. Os tricolores, desta vez, tinham um time forte, e eram favoritos. Eu já até tentava me conformar com a derrota. Mas o tal de doutor jogou demais e mais uma vez o título foi para o Parque São Jorge.
A cada vez que o Corinthians chega numa final, como a do domingo passado, vem-me à mente aquele bicampeonato.

Foram momentos sofridos, nervosos, mas também mágicos. Uma aula prática do que é ser corinthiano. E quando meus filhos decidiram que iriam torcer pelo mesmo time do pai, fui sincero em advertir que não seria fácil. E eles sentiram isso na pele nos últimos jogos do Brasileirão deste ano.

Quando tudo parecia que seria resolvido com uma rodada de antecedência, o Vasco consegue uma sobrevida na luta pelo título. Foi duro ver o pequeno Ian chorar de frustração. Acho que mesmo ainda um tanto pálido, tentei garantir que nossa festa só havia sido adiada por uma semana. Não convenci.

Porque claro que eu sabia que, quando se trata de Corinthians, é sofrimento até o último minuto. E tem mesmo que ser assim, afinal a conquista é mais gostosa. Pensei no jogo final contra o Palmeiras a semana inteira. Acordei no domingo sabendo que o frio na barriga acompanharia todas as horas do meu dia. Mas não sabia que a emoção ficaria ainda mais à flor da pele porque o doutor nos deixaria. Justo na decisão. Foi duro não chorar quando os jogadores levantaram o braço no minuto de silêncio, assim como Sócrates fazia para comemorar seus gols. E foram duros os 90 minutos seguintes. Não poderia – nem deveria – ser diferente.

Mas a volta na praça com a família, bandeira para fora do carro, fez tudo valer muito a pena. E o choro do Ian, agora, era de alegria.
Ah, e se apesar do aviso no título, você leu e não é corinthiano, não deve ter entendido nada.

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Francamente: Punição Civilizada

admin — Fri, 02 Dec 2011 06:00:16 +0000

Dois terços dos Estados americanos utilizam a pena de morte. Não sei dizer exatamente em quais situações, mas familiares de vítimas dos condenados à pena capital são autorizados a acompanhar a execução. É uma cena que já foi retratada em vários filmes e sempre me provoca reflexões. Afinal, o que sente a pessoa que pode presenciar o fim de alguém que lhe causou extrema dor, tirando a vida de um parente que ela amava? Vingança, paz, o consolo de que a justiça foi feita?

Certamente, isso está aquém da nossa capacidade de imaginação. Só sentindo na pele mesmo, e quem há de desejá-lo? Eu, de minha parte, sofro um estranho desconforto quando vejo no noticiário que algum condenado terá executada sua sentença de morte. Por mais que não haja dúvidas de sua culpa. Difícil explicar o porquê, mas fico sempre com uma sensação ruim, não consigo assimilar essa coisa de olho por olho, dente por dente.
Assim, foi com algum asco que acompanhei as cenas da captura de Muamar Kadafi, que pouco depois seria executado por seus perseguidores. O mal que esse homem causou ao seu país e a seus conterrâneos por certo o condena a uma eternidade no inferno. Foram milhares de inocentes mortos para que sua ditadura se perpetuasse. E incontáveis pessoas que pagaram com sua vida, sua honra, sua dignidade apenas para que ele se divertisse.

Um monstro, sem dúvida. Mas quando se vê alguém assim ferido, maltrapilho, olhos esbugalhados à espera do pior, percebe-se que, debaixo de toda aquela soberba e crueldade, há um ser humano. Da pior espécie, mas um ser humano. Por mais que, racionalmente, eu quisesse dizer “Bem-feito, teve o que mereceu”, emocionalmente ficaria mais em paz se ele tivesse um julgamento justo. Justiça que, frise-se, ele nunca ofereceu a quem atravessou o seu caminho. Mas por que ser igual a ele?

Desce um pano rápido nestas reflexões e, salientando que, por óbvio, não cabe nenhuma comparação com o ditador líbio, vejo as cenas da família do prefeito de Limeira saindo da cadeia. À espera de sua mulher e filhos, nenhum dos tantos assessores que lhes cobriram de paparicos nos últimos anos. Quem lá estava era uma multidão raivosa, querendo fazer justiça com as próprias mãos. É em momentos como esses que o povo, farto de tanto ser enganado, troca razão pela emoção. E quer resolver tudo ali, na hora.

Fiquei incomodado com populares tentando agredir os filhos do prefeito. Não gosto de violência, não acho que é assim que as coisas devem ser resolvidas. Quero acreditar que, se crimes realmente foram cometidos, como as evidências sugerem que foram, que sejam apurados e comprovados. E que os criminosos, se houver, sejam exemplarmente punidos. Mas temos que dar esse exemplo de forma civilizada.

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Francamente: Eu acho chato…

admin — Fri, 25 Nov 2011 06:49:38 +0000

Estou de saco cheio. Sempre. Um ranzinza, isso é o que sou. Fazer o quê? Que culpa tenho se não acho qualquer bolo de fubá “hummmm, que delícia”. Se não acho toda criança “que lindinha”. Não tenho inveja de todo mundo que está viajando. Não acho todas as fotos lindas. Não considero todas as receitas maravilhosas. Tenho aversão a frases feitas.

Não suporto pensamentos atribuídos a celebridades que nunca, nunca mesmo, nem imaginaram falar aquilo.
Implico, muito, com quem manda e-mails fofinhos.E mais ainda com aqueles que trazem orações. Daqueles que, se você não passar para 18 pessoas, não vai ganhar alguma coisa. Você acha mesmo, ô xarope, que Deus está olhando quem repassa e-mails pseudo-religiosos para decidir quem vai para o céu ou não?

Ele, esse mesmo, com letra maiúscula, está cheio de coisas para fazer. Vide o Oriente Médio, onde um israelense vale milhares de palestinos. Mas como, afinal, quantificar quanto vale uma vida? Seja você judeu, muçulmano, budista, o raio que o parta, sua vida vale tanto quanto a minha.

Por que viver o aqui e o agora pensando no que virá depois? Se é que virá. Por que não sermos o melhor possível neste momento, just in time? Se você pode ajudar, faça isso. Se não, pelo menos não atrapalhe. Sabe, tem um quadro num programa qualquer da TV Record, em que humoristas disputam um prêmio, acho que é isso, e uma das provas é fazer piada sobre a frase “O que acho chato”. Respondo, mesmo sem ser convidado. Acho chato quem se acha. Quem é o felizão de fachada. Quem não faz nada para ninguém e se sente um santo. Quem coloca um adesivo “Deus é fiel” no carro e não tem educação nenhuma no trânsito. Quem acha que ser religioso é pagar o dízimo. Quem pensa que terá lugar no Paraíso só porque sabe bater palma. Acho chato quem julga todo mundo, o tempo todo. Quem acha que só ele é certo neste planeta. “Não vive como eu, está perdido”.

Acho chato o cara que não respeita a faixa de pedestres. Que joga a bituca de cigarro no chão mesmo tendo um lixo ao lado. Que acha que o mundo foi criado para servi-lo, e não o contrário. Acho chato quem fala demais, quem não conversa, discursa. Quem só quer ter direito; deveres, necas.

Acho chato quem manda e-mail e coloca no assunto “Urgenteeeee!!!!”. E mais ainda quem manda aquelas correntes dizendo que alguém da sua família vai morrer se você não repassar. O cara não tem coragem de quebrar o ciclo e te passa só para se garantir. Bunda-mole.

Não adianta você me chamar de ranzinza, eu mesmo já fiz isso lá no começo, lembra? Um desabafo? É, pode dizer que sim. Tenho tantos defeitos que eu mesmo mal me aguento. Mas um erro não justifica o outro, certo?

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Francamente: Tradutor de adesivos

admin — Fri, 18 Nov 2011 06:09:52 +0000

Eles estão nos mais variados modelos de carros, aos montes. “Enfeitam” desde o Fusquinha 1969 até a nave último tipo, recém-tirada da concessionária. Parecem onipresentes. Você já cansou de ver, tenho certeza. Sim, sim, falo daqueles adesivos da “família feliz”, que retratam papai, mamãe e filhinhos, todos de mãos dadas, sorrindo para o mundo.

Sem entrar na discussão sobre o que é brega ou não - até porque, quem sou eu para discorrer sobre tema tão complexo? – desenvolvi um estranho hábito nos últimos tempos, por conta dos tais adesivos. Assim que vejo um deles, fico tentando interpretá-lo, traduzi-lo. Quem, afinal, faz parte daquela família que, de tão unida, precisa demonstrar isso a todo mundo?

Parece tarefa simples. E em alguns casos, realmente é. Se o adesivo tem enfileirados (sempre de mãos dadas) um homenzinho, uma mulherzinha e uma garotinha, por exemplo, logo se deduz que a família é composta de um responsável papai, uma amorosa mamãe e uma cativante menininha. Vamos, é claro, para não alargar por demais esta importante reflexão, deixar de lado as interpretações menos ortodoxas.

Seguindo este raciocínio, quanto mais figurinhas aparecem na fileira de familiares, mais complexa vai ficando a interpretação. E é aí que esse instrutivo passatempo começa a ficar emocionante. Outro dia, vi um adesivo que devia ter mais de um metro de largura. Começava com um casal central e, das mãos de cada um dos cônjuges (pelo menos imaginei que eram cônjuges), iam se estendendo duas filas de parentes. Tinha de tudo: outros casais, adolescentes, crianças, bebês. Pus-me a traduzir.

O casal central seria o equivalente aos avós. De suas mãos, partiriam as subfamílias formadas com os casamentos dos filhos. E a partir daí os lindos rebentos gerados pelas duradouras uniões. Se todos os filhos se casaram, ótimo. Mas e se um deles ficou solteiro, onde entraria nesse cordão? Donde podemos concluir que ajeitar adesivos no carro, de modo que a família seja fielmente retratada, pode se tornar uma arte. Tem aqueles casais também que, de tão apaixonados, um ao outro se bastam. É só colocar o homenzinho e a mulherzinha de mãos dadas e o trabalho está concluído. São o equivalente, no mundo dos adesivos familiares, aos artistas minimalistas.

Por outro lado, temos quem não queira deixar ninguém de fora, não importa a qual espécie pertença. Aí entram cachorros, gatos, aves, peixes, tartarugas e pequenos roedores, para ficar naqueles que eu mesmo vi. De plantas, não me lembro. E há ainda as atualizações necessárias. Dia desses, constatei no adesivo o pai, um espaço e os filhos. Opa! Seria a retratação de uma dolorosa separação?, pensei, quase como um expert na tradução de adesivos. Mas preferi acreditar que fosse apenas a cola da mulherzinha que não tivesse suportado o infernal vai-e-vem do trânsito.

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